第120章 伊犁·五（2 / 2）

母亲却已经闭上眼睛，呼吸再度变得平稳。监护仪上的数字跳动着，60...62...58...

天亮时，巴特尔来换班。我拖着疲惫的身体回家洗澡，路过父亲的书房时停下了脚步。这间朝北的小屋保持着他生前的样子，母亲每周都会仔细擦拭那个柚木书柜。

书柜最下层有个带锁的抽屉。我蹲下来，鬼使神差地摸向口袋——钥匙一直串在我的钥匙圈上，却从没用过。

锁舌弹开的声响在寂静中格外清晰。抽屉里整齐码着父亲的备课笔记，最上面是本蓝色硬皮笔记本。翻开第一页，我的血液瞬间凝固——《威尼斯组诗（1989）》。

纸张已经泛黄，但钢笔字迹依然清晰。我从未听说父亲写过关于威尼斯的诗。颤抖着往后翻，在第七页发现张对折的纸，展开是张泛黄的机票：1990年6月15日，北京-罗马，单程。

机票背面用铅笔写着："为了未出世的孩子，值得。"

浴室的水声惊醒了我的恍惚。冲完澡出来，发现巴特尔坐在客厅，脸色凝重。

"阿姨刚才又胸闷。"他递给我一杯奶茶，"医生说要加做冠状动脉造影。"

奶茶烫得舌头发麻。我盯着父亲笔记本扉页上的照片——他那时比我现在还年轻，站在大学门口，白衬衫被风吹得鼓起，像面帆。

"帮我个忙。"我突然说，"去我店里把二楼储物间的纸箱拿来，标着'文学杂志'那个。"

等待的间隙，我继续翻父亲的笔记。最后几页是些零散的育儿笔记，夹杂着未完成的诗稿。有段话被反复涂改："孩子的奶粉钱/比圣马可广场的鸽子更重要/只是偶尔/在批改作文的深夜/听见大运河的潮声..."

巴特尔回来时拎着两个纸箱："你妈杂志真多。"

整整一上午，我坐在满地旧杂志中间寻找蛛丝马迹。终于在1991年的《诗刊》里发现了线索——目录页被折了角，对应页码刊登着首署名"林树"（父亲笔名）的诗《致未出生的你》，正是那首放弃威尼斯之行的告白诗。

母亲中午出院回家时，我正在厨房热粥。她脸色比昨天好些，但走路仍需搀扶。

"别忙了。"她按住我想切菜的手，"我们谈谈。"

阳光透过纱窗在地板上画出细密的格子。母亲从衣柜深处拿出个铁盒，里面是父亲的日记本。

"你爸走后我一直没勇气看。"她摩挲着皮革封面，"昨晚梦见他骂我固执..."

日记本里夹着张崭新的机票：北京-威尼斯，单程，乘客姓名是我的。

"查过了，下周三有航班。"母亲声音很轻，"巴特尔媳妇答应每天来给我打针。"

我盯着机票，喉咙像被谁扼住。母亲的手覆上我的手背，温度比平时高——她还在低烧。

"你爸最后悔的，不是没去成威尼斯。"她望向窗外的苹果树，"是让你觉得人必须放弃梦想才能当个好父亲。"